— Eine Notiz nach der Fertigstellung von A Chinese Way of Seeing

Von Jane Sonnenschein · 2. Juli 2026

Als ich diesen Text schrieb, war es eigentlich schon der 2. Juli. Trotzdem möchte ich ihn als eine Aufzeichnung des 1. Juli betrachten. Denn für mich war der 1. Juli der Tag, an dem ich endlich etwas getan habe, das ich lange vor mir hergeschoben hatte: Ich habe meine eigene unabhängige Website registriert.

Wenn man es einfach ausspricht, klingt das vielleicht nicht besonders weltbewegend. Es war keine erfolgreiche Unternehmensgründung, kein Buch, das plötzlich zum Bestseller wurde, und auch kein Artikel, der unerwartet viral ging. Es war nur so, dass ich endlich WordPress geöffnet, eine Domain registriert, bezahlt, ein Theme ausgewählt und einen Plan, über den ich schon seit Monaten immer wieder gesprochen hatte, wirklich in die Realität gestellt habe.

Aber für einen Menschen mit starker Aufschieberitis ist das bereits eine große Sache.

Vor einigen Monaten hatte ich schon gesagt, dass ich einen eigenen unabhängigen Blog eröffnen möchte. Damals hatte ich eine Zeit lang SEO gelernt und wusste auch, dass jemand, der langfristig schreiben möchte, sich nicht vollständig auf Plattformen verlassen kann. Plattformen können einem Reichweite geben, aber sie können einen auch jederzeit überfluten und verschwinden lassen. Wenn die eigenen Texte nur verstreut auf WeChat, Xiaohongshu, Toutiao, Medium und in den Moments liegen, dann sind sie wie einzelne Blätter, die irgendwo treiben. Es sieht nach viel aus, aber es gibt keinen Baum, der wirklich einem selbst gehört.

Theoretisch wusste ich das schon lange.

Aber wissen ist das eine. Getan hatte ich es trotzdem nicht.

Jeden Tag dachte ich, ich sollte es machen. Heute dachte ich daran, morgen dachte ich daran, nächste Woche, am Monatsanfang, am Monatsende. Jedes Mal, wenn ich an die unabhängige Website dachte, fühlte es sich sofort mühsam an: Man muss eine Domain registrieren, einen Tarif auswählen, Seiten aufbauen, die dreisprachige Struktur überlegen, die Startseite schreiben, an das deutsche Impressum und die Datenschutzerklärung denken. Und sobald ich an all das dachte, legte ich die Sache wieder beiseite.

So sieht Aufschieben in Wirklichkeit oft aus. Es ist nicht so, dass man überhaupt nicht weiß, dass etwas wichtig ist. Man weiß sehr wohl, dass es wichtig ist, aber man kommt trotzdem nicht bis zum Handeln. Man macht die Sache jeden Tag im Kopf, aber nicht in der Realität. Man kann sogar eine falsche Erschöpfung entwickeln, weil man denkt: „Ich habe doch schon so oft darüber nachgedacht.“ Es fühlt sich an, als hätte diese Sache schon viel Kraft verbraucht, obwohl sie in Wirklichkeit noch gar nicht richtig begonnen hat.

Bis ich am 1. Juli plötzlich das Gefühl hatte: Ich kann es nicht mehr weiter aufschieben. Das Jahr 2026 war schon zur Hälfte vorbei. Wenn ich heute immer noch nicht anfange, dann weiß ich nicht, wann ich das nächste Mal wieder sagen werde: „Ich suche mir einen guten Tag zum Anfangen.“ Also setzte ich mich endlich hin, begann mit der Registrierung, wählte die Domain aus und machte es Schritt für Schritt fertig.

Den Namen der Website legte ich schließlich fest: A Chinese Way of Seeing.

Die Domain lautet chinesewayofseeing.com.

Dieser Name ist eigentlich nicht spontan entstanden. Dahinter steht ein Gefühl, das mir in den letzten Monaten des Schreibens immer klarer geworden ist: Ich bin kein besonders „vertikaler“ Mensch. Nach der Logik chinesischer Plattformen sollte ein Account möglichst klar ausgerichtet sein, eine eindeutige Personlichkeit haben und immer über ein festes Themenfeld schreiben. Aber ich habe festgestellt, dass ich so eng nicht schreiben kann. Ich schreibe über Erziehung, aber auch über Familie. Ich schreibe über chinesische Eltern, über das Leben in Deutschland, über Plattformangst, Frauen, Ehe, Schreiben und Selbstaufbau. Oberflächlich gesehen wirkt das sehr gemischt. Aber eigentlich wächst alles aus demselben Ort heraus: Wie eine gewöhnliche chinesische Mutter, die seit über zwanzig Jahren in Deutschland lebt, ihre eigene Lebenserfahrung benutzt, um diese Welt zu verstehen.

Was ich machen möchte, ist keine Website, auf der etwas verkauft wird. Es ist kein Eingang zu einem Kurs und auch keine persönliche Marken-Seite, auf der ich mich besonders großartig verpacke.

Ich möchte einen ruhigen Raum für Texte schaffen.

Durch meine Texte sollen Leserinnen und Leser außerhalb Chinas langsam sehen können, wie ein Chinese oder eine Chinesin über Familie, Erziehung, Beziehungen, Zeit, Sprache und Leben nachdenkt.

China wird heute immer stärker von der Welt gesehen. Aber gesehen zu werden, bedeutet noch lange nicht, verstanden zu werden. Wenn viele Menschen außerhalb Chinas an China denken, denken sie vielleicht an Wirtschaft, Politik, Technologie, Produktion, kurze Videos, E-Commerce oder internationale Nachrichten. Aber die Lebenslogik eines gewöhnlichen chinesischen Menschen, die komplizierte Liebe und Kontrolle in einer chinesischen Familie, die Frage, warum chinesische Eltern so viel Angst haben, warum ein Kind „vernünftig“ sein soll, warum Menschen vieles aushalten, warum mianzi so wichtig ist, warum vieles nicht direkt ausgesprochen wird – all das lässt sich nicht allein durch Nachrichten verstehen.

Nach über zwanzig Jahren in Deutschland spüre ich sehr stark, dass der Unterschied zwischen Ost und West manchmal nicht nur ein sprachlicher Unterschied ist, sondern ein völlig anderer Blickwinkel. Oft geht es nicht darum, wer gut oder schlecht ist, wer fortschrittlicher oder rückständiger ist. Es geht darum, dass jeder Mensch aus seiner eigenen Geschichte, Familie, Gesellschaftsordnung, Kultur und Lebenserfahrung heraus auf die Welt schaut. Man glaubt, man spreche über dieselbe Frage, aber die Logik dahinter kann durch einen sehr tiefen Fluss getrennt sein.

Viele Gespräche zwischen meinem Mann und mir lassen mich das immer wieder erkennen. Manchmal reicht ein ganz gewöhnlicher Satz im Alltag, eine Diskussion über ein Kind, die Schule, Familie oder gesellschaftliche Regeln, und schon sehe ich diese feine, aber sehr reale Reibung zwischen chinesischer und westlicher Kultur. Diese Reibungen sind keine Begriffe aus Büchern. Sie passieren in der Küche, im Wohnzimmer, neben den Hausaufgaben eines Kindes, mitten in den alltäglichen Gesprächen einer Familie.

Deshalb ist diese unabhängige Website für mich nicht nur eine Website. Sie ist eher ein Zuhause, das ich für diese Beobachtungen gefunden habe.

Nachdem die Registrierung abgeschlossen war, begann ich, ein Theme auszuwählen. Ich sah mir viele Themes an, aber vieles passte nicht. Manche waren zu bunt, manche zu kommerziell, manche sahen aus wie Verkaufsseiten für Kurse, manche wie Fotografie-Portfolios, manche wirkten schon beim Öffnen laut. Später sah ich ein Theme namens Tronar. Die Startseite hatte ein großes Titelbild, sehr sauber, mit Wald und Nebel, und sie vermittelte ein Gefühl, als würde man ruhig nach innen gehen. Darunter standen einige Artikel. Wenn man einen Artikel öffnete, war auch die Artikelseite angenehm: oben ein breites Bild, darunter der Text, die Schrift nicht zu eng, der Zeilenabstand nicht unruhig, viel Weißraum. Es war nicht anstrengend zu lesen.

In diesem Moment dachte ich plötzlich: Ist das nicht genau die Atmosphäre, die ich für meinen Blog möchte?

Ich möchte keine laute Website bauen. Ich möchte eher eine stille Bibliothek schaffen. Wie jemand, der am Fenster sitzt, draußen regnet es, vor ihm stehen Bücher, auf dem Tisch brennt eine Lampe. Wenn Leserinnen und Leser hereinkommen, sollen sie nicht von Pop-ups, Werbung, Anmeldefeldern und Marketingknöpfen verfolgt werden. Sie sollen einfach ruhig einen Text lesen können.

Genau als ich dieses Theme betrachtete, dachte ich plötzlich: Schreiben sollte eigentlich auch so sein.

Einfach, klar, ruhig, so dass Menschen bereit sind, einen Moment stehen zu bleiben.

Als ich in Deutschland studierte, wurde ich oft von deutschen wissenschaftlichen Texten gequält. Besonders manche Sätze in geisteswissenschaftlichen Arbeiten waren so lang, dass man daran fast verzweifelte. In einem Satz steckte ein Nebensatz, im Nebensatz noch eine Einschränkung, in der Einschränkung noch ein Zitat, nach dem Zitat noch eine Wendung, und das Verb kam erst ganz am Ende. Man las einen ganzen Absatz und wusste manchmal trotzdem nicht, was der Autor eigentlich sagen wollte.

Damals gab es noch keine KI-Werkzeuge wie heute, die einem Sätze zerlegen, erklären oder umformulieren konnten. Man musste sich allein hindurchbeißen. Für eine ausländische Studentin war das nicht nur eine sprachliche Schwierigkeit, sondern auch eine geistige Erschöpfung.

Vielleicht gerade wegen dieser Erfahrung glaube ich heute immer stärker: Das Wichtigste beim Schreiben ist nicht, Sätze kompliziert zu machen, sondern den Sinn klar auszudrücken.

Besonders weil meine unabhängige Website später auch englische und deutsche Versionen haben wird. Ich bin keine englische Schriftstellerin und keine deutsche Schriftstellerin. Ich muss nicht durch komplizierte Satzstrukturen beweisen, dass meine Texte literarisch sind. Mein Ziel ist nicht, dass Leser denken: „Diese Person benutzt sehr anspruchsvolle Wörter.“ Mein Ziel ist, dass sie nach dem Lesen verstehen: Ach so, so sieht eine chinesische Mutter diese Sache. Ach so, hinter chinesischen Familien steckt eine solche Logik. Ach so, vieles, was ich früher seltsam fand, wird verständlich, wenn man es in ihre Lebenserfahrung stellt.

Ein wirklich guter Text sollte einen Menschen enthalten.

Er sollte nicht leer und groß klingen. Er sollte keine Ansammlung schöner Sätze sein und auch nicht gleich am Anfang eine große abstrakte Wahrheit aufwerfen. Er sollte aus einer echten Geschichte, einem Gespräch oder einer Szene des Lebens wachsen. Gedanken fallen nicht einfach vom Himmel. Sie brauchen einen Ursprung.

Ich mag immer weniger Texte, die sehr schön, sehr reif und sehr geschickt verpackt wirken. Manche Autorinnen und Autoren ziehen einen am Anfang an, weil ihre Sätze schön sind, die Struktur vollständig ist und jeder Text scheinbar eine Erkenntnis enthält. Aber wenn man mehr davon liest, merkt man, dass sie immer wieder darüber schreiben, wie sie heute eine wichtige Person getroffen haben, morgen mit einer beeindruckenden Person gesprochen haben, und daraus dann eine Art „Methode“ ableiten. Am Ende führt der Text, egal wo er beginnt, immer wieder zurück zu ihrer Methode, ihrem Buch, ihrem Kurs oder ihrem System.

Sobald Leserinnen und Leser dieses Muster erkennen, ist es schwer, noch daran zu glauben. Denn es wirkt nicht mehr wie Leben, sondern wie ein Verkaufsweg. Die Geschichte ist nur der Eingang, die Idee nur die Verpackung, und am Ende führt alles zu etwas, das verkauft werden soll.

So möchte ich nicht schreiben.

Ich glaube mehr an eine langsamere, vielleicht etwas unbeholfenere, aber wahrere Art zu schreiben: zuerst einen Menschen sehen, eine Sache sehen, einen Satz hören, und mich dann fragen, warum mich das innehalten lässt. Gibt es dahinter etwas Allgemeineres? Was hat es mit meinem Leben, meiner Kindheit, meiner Kultur und meiner Lage zu tun? Wenn es dort etwas gibt, schreibe ich es auf.

Solche Texte werden vielleicht nicht schnell viral gehen und nicht unbedingt dem Rhythmus gefallen, den Plattformalgorithmen bevorzugen. Aber sie haben Wurzeln. Sie entstehen nicht aus Begriffen, sondern wachsen aus dem Leben.

Das bringt mich auch zu einer anderen Frage: Wie treten Lesen und Theorie eigentlich in das Leben eines Menschen ein?

Früher dachte ich immer, wenn ein Mensch viele Bücher über Psychologie, Geschichte, Philosophie und Erziehung liest, wenn er viele Theorien kennt, dann werden diese Theorien automatisch hilfreich, sobald er wirklich auf Schwierigkeiten, Depression, Angst, Aufschieben oder Selbstzweifel trifft. Dann steht er auf den Schultern von Riesen, sieht weiter und lebt klarer.

Aber heute merke ich immer stärker: So einfach ist es nicht.

Wenn Theorie nur gelesen wurde, bleibt sie tot. Sie kann im Buch sehr klar sein, in Notizen sehr schön aussehen und in sozialen Medien als Zitat sehr vernünftig wirken. Aber wenn das echte Leben kommt, ist sie nicht unbedingt brauchbar. Viele Menschen lesen hundert Bücher im Jahr, manche sogar mehrere hundert. Sie hören viele Kurse, sammeln viele kluge Sätze, und trotzdem bleibt ihr Leben dasselbe. Nicht weil Bücher nutzlos wären, sondern weil diese Theorien nicht mit der eigenen Lebenserfahrung verbunden wurden.

Das wirkliche Leben ist keine Prüfungsaufgabe. Es sagt nicht: Diese Frage prüft Adler, diese Frage prüft Herkunftsfamilie, diese Frage prüft Bindungstheorie, diese Frage prüft Traumareaktion.

Das wirkliche Leben erscheint nur auf eine sehr chaotische Weise: Ein Satz des Kindes trifft dich schmerzhaft, eine Reaktion des Partners macht dich traurig, ein Anruf der Mutter versetzt dich zurück in die Vergangenheit, du wachst an einem Morgen mit sehr gedrückter Stimmung auf, ein Plan wurde monatelang verschoben und hat immer noch nicht begonnen. Du weißt so viele Dinge, und trotzdem kannst du sie nicht tun.

Deshalb ist die Frage nicht, ob du Theorie gelesen hast. Die Frage ist, ob diese Theorie von deinem Leben neu entzündet wurde.

Nach diesen Monaten des Schreibens habe ich ein sehr starkes Gefühl: Wenn ich anfange, mein Leben ernsthaft zu beobachten und ernsthaft aufzuschreiben, öffnet sich in mir eine neue Art zu sehen. Früher passierten viele Dinge einfach und gingen dann vorbei. Höchstens blieb ein Gefühl zurück. Heute aber beginne ich zu fragen: Warum hat diese Sache in mir eine Reaktion ausgelöst? Was steckt dahinter? Gehört sie nur zu mir, oder verweist sie auf etwas Größeres? Gibt es darin eine kulturelle, familiäre oder psychologische Struktur?

Manche Dinge hatte ich vorher gar nicht systematisch theoretisch gelesen. Zum Beispiel Fragen über das Lernen von Kindern, Aufmerksamkeit, familiäre Kontrolle, hochbegabte Kinder oder darüber, wie Plattformen menschliche Emotionen trainieren. Viele dieser Probleme kannte ich am Anfang nicht aus Büchern. Ich sah sie zuerst bei Mido, bei mir selbst, in den Geschichten anderer Menschen und in den Kommentarspalten der Plattformen. Und dann las ich eines Tages eine bestimmte Theorie und merkte plötzlich: Genau davon spricht sie. Genau das habe ich beobachtet.

In diesem Moment wird Theorie wirklich lebendig.

Denn sie ist dann kein äußeres Wissen mehr, sondern gibt dem, was man bereits gesehen hat, einen Namen. Man lernt nicht einfach einen Begriff auswendig und zwingt auch keine Theorie auf das Leben. Die eigene Lebenserfahrung ist zuerst gewachsen, und dann kommt die Theorie hinzu, um sie zu ordnen, zu vertiefen und zu erweitern.

Das ist fast die umgekehrte Reihenfolge zu dem, was viele Menschen unter Lernen verstehen. Wir glauben oft, man müsse zuerst Theorie lernen und sie dann auf das Leben anwenden. Aber sehr oft entsteht tiefes Verstehen erst, nachdem das Leben uns zuerst berührt oder getroffen hat. Erst gibt es Verwirrung, Beobachtung und Ausdruck. Dann kehren wir zur Theorie zurück und merken plötzlich, dass sie Wärme hat.

Auch diejenigen, die wirklich Theorien aufgebaut haben, saßen am Anfang nicht einfach im Arbeitszimmer und erfanden aus dem Nichts Begriffe. Sie beobachteten Menschen, Gesellschaft, Kinder, Patienten, Familien und Geschichte. Dann verdichteten sie diese Beobachtungen Schritt für Schritt und machten am Ende aus Erscheinungen des Lebens Theorie.

Theorie ist im Grunde verdichtetes Leben. Nur drehen wir es beim Lesen später oft um. Wir glauben, Theorie stehe hoch über allem, und das Leben sei nur Material, um Theorie zu beweisen.

Aber das wirkliche Wachstum eines gewöhnlichen Menschen liegt vielleicht nicht darin, wie viele Bücher er gelesen hat. Es liegt vielleicht eher darin, ob er begonnen hat, sein eigenes Leben ernsthaft anzusehen.

Input ist natürlich wichtig. Lesen ist natürlich wichtig. Theorie ist natürlich wichtig. Ohne die Arbeit der Menschen vor uns würden viele unserer Beobachtungen vielleicht sehr oberflächlich bleiben. Aber wenn ein Mensch nur aufnimmt, ohne zu beobachten, zu verdauen, auszudrücken und Theorie in das eigene Leben zurückzubringen, um sie dort zu prüfen, dann wird dieses Wissen nur schwer wirklich zu seinem eigenen.

Es stapelt sich im Kopf und wird zu einem Gefühl von: „Ich verstehe scheinbar sehr viel.“

Aber wenn dieser Mensch wirklich auf die Schwierigkeiten des Lebens trifft, hilft ihm dieses Wissen vielleicht nicht durch den schwersten Teil hindurch. Manchmal wird es sogar zu einer neuen Form von Selbstvorwurf: Ich weiß das doch alles, warum kann ich es trotzdem nicht?

Deshalb empfinde ich Schreiben heute immer stärker nicht nur als Ausdruck. Schreiben selbst ist für mich eine Weise, das Leben zu verstehen.

Ich schreibe nicht, weil ich schon alles verstanden habe. Ich schreibe, weil ich durch das Schreiben langsam klarer sehen muss, was vorher verschwommen war. Ein Kind, das keine kurzen Videos mehr schaut und wieder zu spielen beginnt. Ein Deutscher, der fragt, warum deutsche Wohnungen keine Klimaanlagen haben. Eine chinesische Mutter, die nicht „Ich liebe dich“ sagt, aber die Tasche ihres Kindes mit Dingen vollpackt. Ein Mensch, der nach monatelangem Aufschieben endlich eine unabhängige Website registriert. All das sieht wie kleine Dinge aus. Aber wenn man bereit ist, stehen zu bleiben, kann jede dieser kleinen Dinge ein Eingang zum Verstehen werden.

Das Leben ist nicht ohne Theorie. Überall im Leben liegen Schatten von Theorie. Nur wenn man nicht beobachtet, bleiben sie bloß Ereignisse. Wenn man anfängt, sie zu beobachten, über sie nachzudenken und sie aufzuschreiben, werden sie langsam zu eigenem Verstehen.

Am 1. Juli registrierte ich eine unabhängige Website. Oberflächlich gesehen war das nur ein technischer Schritt: eine Domain kaufen, ein Theme auswählen, einen Titel einstellen und vorbereiten, später Texte zu veröffentlichen. Aber für mich war es auch eine Erinnerung: Viele Dinge beginnen nicht erst, nachdem man sie vollständig verstanden hat. Oft versteht man sie wirklich erst im Prozess des Beginnens.

Ich hatte früher SEO gelernt und vieles über unabhängige Websites, Keywords, Inhaltsstruktur und Suchverkehr gehört. Damals schien ich vieles verstanden zu haben. Aber weil ich es nie wirklich getan hatte, zerstreute sich vieles schnell wieder. Erst als ich wirklich dasaß, eine Website registrierte, wirklich ein Theme sah, wirklich über die Startseite, Artikelseiten, Spracheingänge und die Lesewege der Leser nachdachte, bekamen die Theorien plötzlich eine Form.

Erst da verstand ich wirklich: Website-Struktur ist kein abstrakter Begriff. Sie betrifft die Frage, wie Leser in deine Texte hineinkommen. Schrift und Weißraum sind keine kleinen ästhetischen Nebensachen. Sie betreffen die Frage, ob ein Mensch bereit ist, weiterzulesen. Eine Startseite sollte nicht voller Informationen gestopft sein, sondern den Lesern einen ruhigen und klaren Eingang geben. Ein dreisprachiger Blog ist nicht einfach Übersetzung, sondern der Versuch, eine bestimmte Lebenserfahrung Menschen in verschiedenen Sprachen neu zu erzählen.

Theorie tritt nicht zuerst ins Leben ein. Theorie muss durch das Leben neu entzündet werden.

Vielleicht ist genau das, was ich heute am meisten festhalten möchte.

Ich hoffe, dass ich mich, wenn ich später auf diesen Tag zurückblicke, an diesen Abend erinnern werde. An einen Menschen, der lange aufgeschoben hatte und schließlich, als das Jahr 2026 schon zur Hälfte vorbei war, die unabhängige Website registrierte, über die sie seit Monaten nachgedacht hatte. Ich hoffe, ich werde mich daran erinnern, dass sie nicht begann, weil sie perfekt vorbereitet war, sondern weil sie endlich verstanden hatte: Wenn man immer wartet, bis man vollständig bereit ist, werden viele Dinge vielleicht nie wirklich geschehen.

Ich hoffe auch, dass diese Website später wirklich zu dem ruhigen Ort wird, den ich mir vorstelle.

Nicht zu einem lauten Eingang für Verkehr. Nicht zu einer Vitrine, die dringend beweisen will, wie großartig sie ist. Nicht zu einer Verkaufsseite, die alles in Methoden verpackt.

Sondern zu einem kleinen Arbeitszimmer.

Jemand klickt hinein, setzt sich und liest langsam einen Text. Während des Lesens sieht dieser Mensch vielleicht das Leben einer Chinesin, eine andere Art zu denken als die eigene, und zugleich auch manche gemeinsamen menschlichen Fragen, Schmerzen und zarten Gefühle.

Wenn das gelingt, dann hat diese unabhängige Website für mich bereits ihren Sinn.

Dieser Essay ist auch in anderen Sprachen verfügbar:

Chinesische Version: 理论不是先进入生活的，是被生活重新点亮的
Englische Version: Theory Does Not Enter Life First; It Is Lit Up Again by Life